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Licht strahlt von der Decke Und erhellt bis in jede Ecke Den Raum, in dem ich sitze Ist dort oben eine Ritze? Frage ich mich beim Betrachten der Wanduhr Denn darüber sehe ich eine blitzförmige Spur Wie sie wohl dort oben entstand? Wegen dem Nagel in der Wand?
Nein, so wenig als der Fels, Der tief im Fluss vor ew'gem Anker liegt, Aus seiner Stätte weicht, obgleich die Flut Mit stürm'schen Wellen bald, mit sanften bald Darüber fließt und ihn dem Aug entreißt, So wenig weicht die Zärtlichkeit für dich Aus meiner Brust, obgleich des Lebens Strom, Vom Schmerz gepeitscht, bald stürmend drüber fließt Und von der Freude bald gestreichelt, still Sie deckt und nie verhindert, dass sie nicht Ihr Haupt der Sonne zeigt und ringsumher Zurückgeworfen Strahlen trägt und dir Bei jedem Blicke zeigt, wie dich dein Sohn verehrt. Gedichte - schule.at. Johann Wolfgang von Goethe (1749 – 1832) An meine Mutter Ich bin's gewohnt, den Kopf recht hoch zu tragen, Mein Sinn ist auch ein bißchen starr und zähe; Wenn selbst der König mir ins Antlitz sähe, Ich würde nicht die Augen niederschlagen. Doch, liebe Mutter, offen will ich's sagen: Wie mächtig auch mein stolzer Mut sich blähe, In deiner selig süßen, trauten Nähe Ergreift mich oft ein demutvolles Zagen. Ist es dein Geist, der heimlich mich bezwinget, Dein hoher Geist, der alles kühn durchdringet, Und blitzend sich zum Himmelslichte schwinget?
Doch wie ich auch gesonnen mehr und mehr, und wie ich auch die Reime mochte stellen, des Herzens Fluten wallten darüber her, zerstörten mir des Liedes zarte Wellen. Die 100+ liebevollsten Gedichte zum Muttertag. So nimm die einfach schlichte Gaben hin, von einfach ungeschmücktem Wort getragen, und meine ganze Seele nimm darin: Wo man am meisten fühlt, weiß man nicht viel zu sagen. Annette von Droste-Hülshoff (1797 – 1848) Ich bin meiner Mutter einzig Kind Ich bin meiner Mutter einzig Kind, und weil die andern ausgeblieben sind, was weiß ich wieviel, die sechs bis sieben ist eben alles an mir hängen blieben: Ich hab' müssen die Liebe, die Treue, die Güte für ein halbes Dutzend allein aufessen; ich will's mein Lebtag nicht vergessen! Es hätte mir aber auch wohl mögen frommen, hätt' ich nur auch Schläge für sechs bekommen. Eduard Mörike (1804 – 1875)
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