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Maren Kames' kompositorische Meisterleistung besteht darin, dass sie das Schwarzweiß der Text- und Schneelandschaft mit einem Fingerschnippen in buntes Treiben verwandelt. Man weiß bei der Lektüre nie, ob nicht das nächste Wort schon die Falltüre ist, die einen in eine komplett andere Welt stürzen lässt - hinein in ein intimes Gespräch, einen verheerenden Streit, eine Kindheitserinnerung. Maren Kames' Welten falten sich ineinander, überlagern sich in Schleifen. So funktionieren Bewusstsein, Sprachfindung, Erinnerung, und so funktioniert auch die Gesellschaft heute. Weil diese Welt aber porös ist, durchmischen und durchdringen sich ihre Elemente zu immer neuen Hybriden. Kames' Poetik des Hybriden reicht vom titelgebenden Mischwesen "Halb Taube halb Pfau" bis zu einer atemberaubenden Gedanken-, Wort- und Klangkombinatorik in den einzelnen Versen: "Klappst dich rittlings zum Quadrat bis' knittert. Passt dich zittrig ins Format kickst Start klickst ja und sag mal: Spinnst du? " Ja, da spinnt jemand den Faden, mit dem sich die unterschiedlichsten Wortmaterialien und Wissensfelder verbinden lassen.
Maren Kames bedient mit traumwandlerischer Sicherheit sämtliche sprachliche Register, entwickelt eine ganz eigene Melodie, eine Partitur voller Humor, ebenso unterhaltsam wie hochliterarisch und poetisch. In ihrem Debu¨t erweist sie sich als einzigartige neue Stimme in der deutschsprachigen Literatur.
Kames' leichthändige Medienkombinatorik rhythmisiert die Lektüre, lässt sie in Stille versinken, um sie kurz darauf zu einer Polyphonie aus Stimmen und Klängen anschwellen zu lassen. Wie bei den raumgreifenden Installationen William Kentridges kann man auch in diesen Momenten nicht mehr alle Eindrücke verarbeiten. Doch obwohl man ins Schwimmen oder Flimmern gerät - zwei Leitbegriffe dieses Bandes -, meint man nie, auf unangenehme Weise in der Welt verlorenzugehen. Eines der wichtigsten Sprach- und Landschaftselemente hier ist das Bild der Scholle. Es verweist auf jenen Abschnitt Land, der einem Bauern überlassen wurde, damit er ihn beackern konnte. Es bezeichnet jenen Klumpen Erde, der bei der Feldarbeit vom Pflug aufgeworfen wird. Und es ruft jene Eisschollen auf, die (wie ein Fisch) im Meer treiben. Das Gefüge der Schollen ist provisorisch: "An diesen Schollen ist das Land zusammengenäht. Hier wird es reißen. " Gerissen ist das Land noch nicht. Aber porös ist es doch. So durchlässig wie der Begriff "Scholle" mit seinen unterschiedlichen Bedeutungen.
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Textflächen wechseln mit der nahezu leeren oder gar weißen Seite, diesem Abklatsch der Urangst eines jeden schreibenden Menschen. Nicht zuletzt darüber reflektiert Kames, und diese Reflexion ist nicht vage oder diffus, sondern präzis instrumentiert, sie erinnert an ein brutal ehrliches Verdikt: «Zu diesem allen [dem Dummlesen, dem Vergessen des Gelesenen; d. Verf. ] kommt, daß zu Papier gebrachte Gedanken überhaupt nichts weiter sind als die Spur eines Fußgängers im Sande: man sieht wohl den Weg, welchen er genommen hat; aber um zu wissen, was er auf dem Wege gesehn, muß man seine eigenen Augen gebrauchen. » (Schopenhauer, Parerga und Paralipomena, § 291) Beide, Schopenhauer und Kames, scheint aber noch etwas anderes zu verbinden als die Vorliebe für den Loop und die Dekadenz; nämlich eine gewisse Distanz zur jeweiligen ‹Jetztzeit›. Schopenhauer hat daraus ein philosophisches System zu entwickeln gesucht und programmatische bis ätzende Aufsätze verfasst; Maren Kames ist mit Poetik im engeren Sinn des Wortes bisher noch nicht an die Öffentlichkeit getreten; in ihrem ersten Buch finden sich aber, und dies in direkten Adressen, immer wieder deutliche und selbstbewusste Verweise auf den eigenen Habitus.
Ich höre Wasser ins Tal gehen unter der Schnellstraße hindurch schießen deine Hände durchs Wasser fahren am Flusslauf vor dem Haus unseren Vater das Tal hinauf lachen höre eine Perlenkette reißen die Perlen über die Dielen prasseln durch das Haus über die Straße bis zu den Bahntrassen unten. Ich höre unsere Mutter unseren Großvater füttern er ist vier und ballt die Hände in den Hosentaschen ich höre unseren Vater das Haus verlassen die Straße die Stadt. Ich höre einen Wasserfall an einem Ort vor langer Zeit wie er ins Tal stürzt in den Schlaf stürzt in meinen Rücken in meinem Rücken die Simse von denen es tropft im Takt in dem der Stock meines Großvaters auf die Erde tippt vor einem Haus am Hang vor dem mein Großvater sitzt und leise spricht zum Tal hin oder in den Nebel über dem Hang ich höre unsere Mutter die Bahntrassen entlanglaufen Perlen suchen. Ich habe gehört Krähen picken Perlen Krähen schnippen Späne flippen Steine weg von den Simsen in unserem Rücken in einem Tal weit hinter uns Ich habe gehört es rauscht auf der Straße unter uns an einem Flusslauf irgendwo weit Ich habe gehört: es taut.